Бесхребетные печали неутолённой мечты, давно не выкладывал свои придуркости Опции

[Олири]

Бесхребетные печали неутолённой мечты… там,
там – обитель скуренных лет.

Даже спустя десятилетия невозможно забыть о главном. Об образе, что так и остался миражом вдалеке. Живым, ярким, желанным, но и только.

Даже не вполне осознавая причину, именно потому теребишь упаковку, давно уже используемую как пепельницу. В этом, в этом всё проявляется – всё не так, как следовало бы: не до конца, вполсилы, спустя якоря. Опускаясь на дно, опутываясь тиной морскою, странным образом замедляешься, как если бы спал, да только бодрствуешь, но такой ужасный привкус во рту, что рука сама невольно тянется за белой тщедушной тросточкой, на которую пытаешься опереться в неверной надежде на возрождение.

Но дым – совсем не опора.

В такие моменты создаётся ощущение, что в пепле, что срывается с уст, отмершие части души, которые отправляются в последний путь, развиваясь по ветру.

И, правда. Курение – это ритуал. Пусть не всегда, пусть лишь одинокими вечерами, но – ритуал. Настоящий. Трагичный. Необходимый.

В этой боли – в режущей ране поверженной молодости – отчаянный крик феникса, скованного злым заклятьем. До конца, до самого последнего момента, до – так сказать – последнего вздоха невозможно поверить, что, увы, всё кончено.

Хмыкаешь. В дни великого рассвета кончать случалось совсем по другому поводу. Яркому и бесконечно приятному.

Но нет, в этой жизни всё смертебежно. Так, сигарета за сигаретой однажды и вся душа, наконец, обратится в пепел и сольётся с ветром, завершив путь.

Но, всё же, что станется с фениксом? Опавши пеплом, возродится ли он или так и останется в небытие?

Судьба заключена не в том, чтобы быть сладкой или горькой, её дело – в вере. В силе веры.

Лишь вера даёт надежду. Надежду – на возрождение.