[Мы себя танцевали] Опции

[Олири]

Безумные крики и взбалмошный вид –
Мы себя танцевали, плюя на других.

О, эти дни, о, эти ночи… чем больше себя проклинаем, тем больше остаёмся собой.

Пустая бутылка, пачка без сигарет, квартира без звуков, люди, что зачем-то живут за окном, и твой устало-рассеяный взгляд – о, не в этом ли смысл сожженных своим телом ночей? Не к тому ли стремились, забываясь в кричащем себе. Не тем ли упивались, купаясь в алкогольном огне?

О, твои рефлексии, ты так красноречива в молчании истинных лиц, что, как твои картины, – есть не что иное, как звуки души. Психоделия ощущений, саньяса гармонии, эпитафия чувству нормального – ты себя полюбила, как тело – наркотический след.

Мы гуляли по паркам, восхищаясь идеями честных людей.
Способность не-лгать, быть собой, не укрываясь ролью театра, – есть высшая ценность, и ты понял это, как поэт, поймавший своё вдохновение. Что есть общество, и кто – ты для него. Ты не думал об этом, сосредотачиваясь на взаимотрении льющихся чувств. Ты не предлагал себя миру, не позиционировал себя, как удачный товар, ты просто не прятал себя от него. И держи нашу тебе благодарность, мы промолчим про нашу любовь к тебе, мы, пожалуй, и слова не скажем, просто молча будем стоять и слушать твою красоту. Как ты того и хотел.

А ты был заложником веры.
Ты искал бога в себе и был вне себя – должное, то, о чём ты читал, совсем не походило на то, что рождалось внутри и искало внешнего высвобождения. В отчаянии сути, как хоругви крестовых походов, ты нёс знамя антагонизма религиозно-личностных противоречий. Ты пытался найти решение в окружающих, цепляясь за них, как утопающий. Но позже ты понял: всё смерти-центрично. И только в уединении каждый выбирает свою веру. Если находит на это силы.

А они, эти пылкие ярые люди, паломники нервической ненависти…
К чему их безумные битвы, зачем так надрываться, сокрушаясь о неровности почвы? Да, люди разновелики, но прекрасны пестротой жизнекрасок сказанных фраз. И разность значений есть не угроза разрыва, а условие взаимосвязи, что, точно электрический ток, живёт только, когда потенциалы различны. Но есть и другое. Дыхание смысла и надежда на девственный сон, это нас всех объединяет, как способность творить.

А – я… меня нет.
Да и не в этом-то дело. Да, пожалуй, счастье – не отсутствие боли. Да, возможно, боль – не предтеча любви. Но, хочется надеяться, что, как минимум, радости. Хотя бы пятиминутной.

Мы в одиночестве личности своей утопаем, ища как надежды, таких же людей. Мы – особое мнение на вердикте судьбы, вечное противоречие в водовороте нескончаемых дней.

Мы – это мы. И этим прекрасны.

Сообщение отредактировал Олири - Oct 24 2010, 10:56